SONETO

¿Por qué será Señor que cuando aclaro
ideas que me sirvan por si escribo,
acude hasta mis centros con derribo
un fúlgido aquelarre tan avaro?
Prefiero no saberlo, ni me paro,
y en un atajo rápido y esquivo
escapo medio muerto, medio vivo,
truhán de la insistencia por descaro.
Pasión cultivo en mí que hilvana versos
esquizofrénicamente dispersos;
como un vicio:fuera de todo oficio.
Sorteo así quiméricas lagunas
mientras hilo palabras oportunas
que puedan evitarme el precipicio.

(Luis)