Encarnaciones de la Poesía

         

          Encarnaciones de la Poesía

          Juan Ramón Jiménez dijo en versos famosos el strip-tease  de doña Poesía. Nosotros la hemos imaginado como mejor nos ha parecido.

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          La Poesía es una niña de seis años, con cara infantil y ojos verdes, vestida con pantalón corto o vestido rojo, con un pelo un poco rebelde y muy gracioso. La Poesía estaría jugando todo el día, sin pensamientos oscuros. Sólo existe en ella la inocencia de su edad.

          Mª Carmen Gimeno Gil

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          Poesía es una muchacha de unos quince años de edad. Viste con un vestido corto veraniego, es alta, morena, de piel blanca, los ojos son de color marrón claro, muy graciosa, pasea por la orilla del mar, que es lo que más le gusta.

          Luisa Lázaro García

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          Poesía es una mujer de 45 años. Lleva falda larga, y una chaqueta larga de lana, lleva el pelo con melena rizada, tiene los ojos marrones, su piel es fina y cuidada. Por las mañanas le gusta dar largos paseos por el parque, y sentarse un ratito en un banco a mirar los pájaros, y vuelve a casa pensando en el placer tan grande que le produce el tiempo que ha estado paseando y observando los pájaros.

          María Merlos Torres

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          Era la camisa blanca, que con tus pantalones negros destacaba tu cabello, tan rubio como el oro. ¡Juventud, divino tesoro! Los domingos, cuando tú te reunías con otros para escalar las montañas, cual si fueras golondrina, gozabas, porque el mundo lo tenías a tus pies. ¿Me preguntas qué es poesía? Poesía…¡eres tú!

          Antonia Graullera Huerta

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          Cuando te veo con tu pelito rubio, todo rizado, movido por el viento, pienso, “¡poesía eres tú!” Tienes cuatro años, y tus movimientos son parecidos a los juncos, y pienso otra vez, “¡poesía eres tú!” Cuando te acercas a las rosas no sé quién emana el perfume, si las mismas rosas o la niña que lleva los vestiditos color rosa, y vuelvo a pensar, “¡poesía eres tú!”

          Lola Máñez Morato

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          Poesía, ¡qué grande eres!,

          con tus veinte años,

          todo rubio, alto y bondadoso.

          Poesía, tú, siempre vestido de informal,

          sigues siendo genial.

          Poesía, tus caprichos son mis ilusiones,

          pues te pierdes en el campo

          lo mismo que por los montes,

          pero eso sí, siempre mirando el horizonte.

          Julia Martínez Monteagudo

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          Poesía es una mujer bien parecida, guapa, de ojos azules, alta y bien vestida. Con el tiempo cambió y no me gustaba, pero pasaron los años y era todavía más bella, y fue la pasión de mi vida.

          Antonia Estada Huerta

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          Poesía es un niño de nueve años. Lleva el pelo corto, es moreno, tiene los ojos castaños, y es muy guapo. Se viste con pantalones, suéter, camisa, y cuando entrena se pone chándal, le gusta mucho el deporte, y sobre todo el fútbol. Para mí es una poesía muy bonita.

          Mary Carmen Bru Batalla

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          Poesía es la imaginación que tú quieras. Un chico, joven y guapo y bien hecho, con buenos modales, educado y con buenos sentimientos, que es lo principal de todo, eso es. Poesía…¡eres tú!

          Modesto Bru Bevis

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          Poesía es pequeña, y con muy pocos años, balbucea, pues está aprendiendo a hablar. Tiene la cara redondita y los ojos muy brillantes. Toda ella es poesía. Le encanta jugar con tierra, con flores, con pegatinas y con libros, aunque no sepa leer mira las letras y sonríe.

          Amparo Gil

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          Poesía nació en un tiempo de pobreza y esperanza, poco tiempo después de la guerra. Era tan frágil que sus padres fueron protectores, y ella entonces creía que el universo entero estaba incluido en su mente. Pero, de vez en cuando, una llamada de espacios infinitos llenaban su corazón, y empezó a buscar. No sabía qué buscar, pero seguía buscando. Años y años pasaron llenos de pasión, roturas, heridas y nacimientos de hermosos chicos, del fallecimiento de uno…Y buscaba aún, en el yoga, en el zen, en otros sitios, en otros hombres, y recordaba que alguna vez, en su vida, había tocado su corazón, y nunca lo olvidaba. Compraba cosas, nuevos vestidos, tenía que cambiar, cambiar, pero todo eso fue ilusión, y se quedó sin nada, sin nadie, y fue en esta época que encontró por fin lo que tenía que vivir: vivir en un mundo lleno de hombres y mujeres de todas las partes del mundo. Era como un tambor que la vida tocaba. Vacía como un vaso de cristal. Y sólo la vida que va y viene, como el mar del Levante.

          Josephine Forcaud

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          Poesía es una señora mayor que tiene el pelo blanco y viste con falda larga y va toda de negro, lleva delantal. Por las mañanas va a tomar el sol al parque, delante de su casa, hasta la hora de comer, y después de comer se sienta a ver la televisión, y pega alguna cabezadita.

          Fina Ruiz Gómez

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          Poesía es una adolescente que tiene 16 años, rubia, de ojos aules y pelo largo, esbelta, viste pantalones azules y jersey verde, calzado negro. A Poesía le gusta soñar despierta y lo ve todo de color de rosa. Le gusta dar largos paseos por el mar y también el baile clásico y el ballet.

          Fina Mena Rico

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          Poesía es para mí un recién nacido, con esa piel fina como el agua, esos ojos como dos luceros del alba, esa luz del nacimiento, y la inocencia en el alma.

          Amparo Gómez Calvo

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          La vi por primera vez un día de primavera. Era hermosa, alegre, con unos ojos verdes, y morena de pelo. Tendría unos quince años, su cuerpo manaba alegría, pensé qué sería lo que le gustaría hacer, pues iba vestida con una falda con mucho vuelo y muchos colores, y un mallot azul. La seguí y vi que entraba en una academia de baile. Me senté en un banco y la vi bailar, estaba muy contenta, bailaba como los ángeles, y su cara morena brillaba como el sol, noté su felicidad y supe qué era lo que más le gustaba hacer: bailar.

          Lolita Ariño de la Asunción

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          ¡Cómo me gustaría parecerme a ti!

          Eres un ángel de la guarda,

          eres un camino a seguir,

          porque eres poesía pura,

          como pura es tu inocencia,

          inocencia angelical.

          Sólo tienes quince años,

          nadie te puede igualar,

          con tu carita morena,

          tu pelo de plata fina

          y sonrisa angelical.

          Llevas por nombre una rosa,

          tu mirada son dos perlas

          y tu boca es de coral.

          Al hablar eres un ángel

          y poesía tu voz.

          Además, llevas por nombre

          a la flor más perfumada,

          sea roja, sea blanca o amarilla,

          de belleza sin igual.

          Por eso y por muchas cosas

          nadie te podrá igualar,

          ¡Rosita de quince años,

          poesía angelical!

          Consuelo Jerez Hernández

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          Poesía   (Fábula)

          Poesía era una mujer joven, hermosa, dulce e inteligente, que nació no se sabe cuando; tal vez desde que el ser humano tuvo raciocinio y el poder de hablar, soñar y escribir. Los dioses de aquel entonces pensaron que, ya que era tan bella y perfecta, viviera en la tierra para facilitar la inspiración artística en los hombres. Le atribuyeron unas cualidades de diosa: no moriría nunca y se mantendría joven y bella hasta la extinción de la vida humana. Pero le impusieron una condición: que no se enamorase nunca, ya que entonces perdería su poder de diosa.

          Pasaron muchos años y Poesía fue la fuente de inspiración de muchos artistas, que embelesados por su belleza, dedicaron su vida y su obra a exaltar sus maravillosas cualidades... Libros, versos, amores fueron el resultado de su paso por el mundo.

          Pero un día se enamoró de un joven que le escribía versos y que ponía el alma en cada uno de ellos. Y, aun sabiendo que esto le ocasionaría la perdida de sus dones, Poesía, esta vez, no se pudo resistir y correspondió al amor del joven.

          Poesía murió, tal y como le habían predestinado los dioses, y su cuerpo recibió sepultura como cualquier mortal; pero su alma sobrevivió,  y seguirá entre nosotros, los humanos, mientras exista una sola persona en este mundo que tenga imaginación, sensibilidad y amor por el arte y la belleza espiritual.

                                                                    

          Miguel Albert Castelló            

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          Yo quisiera expresarme

          en poesía y en prosa,

          para decir a la gente

          que desterremos lo malo

          y lo bueno cultivarlo.

          Que entre nosotros reine

          la alegría y el amor,

          y lo llevemos por el mundo

          como el más preciado don.

          Carmen Senent Llácer

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          Estoy en un momento complicado de mi vida. No sé cómo llamarla, monótona o aburrida, o simplemente pasiva. Y Dios, que lo sabe todo, viéndome entristecida, susurrándome al oído me dijo: “Coge lápiz y papel. Te voy a hacer un regalo. Escribe esta poesía.” Y así, de esta forma tan sencilla, llegó la alegría a mi casa, pues ya estaba casi perdida.

          La Poesía ha cumplido dos añitos y tiene nombre: María. Es un huracán, un torbellino, llena de vida, alegre como unas castañuelas, revoltosa. Por la mañana la levanto, la visto, se toma el desayuno y, cogiéndola de la mano, la llevo a la guardería. ¡Hay que verla! ¡Con qué gracia va tirando de la mochila! Y, al dejarla, salgo a toda prisa. Tengo que hacer la compra, limpiar la casa, preparar la comida. De pronto suena el reloj…¡Huy! ¡Tengo que recoger a la Poesía! Ya de nuevo en casa no deja parar, no metas los deditos en los enchufes, no toques la cocina, que te quemas, es así todo el tiempo, y ella, al verme, con un gesto enfadado, mirándome a los ojos, me dice: “No te enfades, yaya, dame un besito, te ‘tero’ mucho…” Por la tarde la llevo a pasear al parque, hasta que cae rendida, y a la hora de acostarse tengo que contarle cuentos, cantarle nanas, hasta que se queda dormida.

Y al contemplar su carita de ángel miro al cielo y doy gracias por esta Poesía que ha llenado mi vida, colmándome de alegría.

Carmen Cobles Alonso

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          Creo que he oído un ruido. Seguro que ha sido la puerta. Se acabó la tranquilidad, a partir de este momento empieza mi horror: los gritos, el no saber en qué he metido la pata, el intentar desaparecer y no saber cómo hacerlo. Si pudiera me haría pequeñita, como un ratón o más, y correría a esconderme, a esperar en mi rincón a que pase la tormenta, es decir, me quedaría quieta en mi agujero hasta que vuelva a oír el ruido de la puerta, señal de que estoy sola otra vez y libre para moverme por esta cárcel que es mi casa. Pero una y mil veces me pregunto, ¿por qué?, ¿qué es lo que he dicho?, ¿qué he hecho? Ya no cuento el tiempo como lo contaba antes, ahora sólo son horas, ¡qué digo horas!, minutos, minutos de tranquilidad, de tranquilidad en soledad, claro, y tampoco estoy bien ocupando mi tiempo sola, mi vida, en pensar qué es lo que he hecho para llegar a esta situación, en no saber por qué me grita tanto, me insulta, me humilla, me anula, me ningunea. ¿Cuál es la solución? Ya la sé, pero no me atrevo, me da miedo salir de mi agujero, ¿adónde voy a ir? ¡Si no sirvo para nada…! ¡Algún día…!

          “¡Poesía! ¡POESÍA, TE HE DICHO QUE ME CONTESTES CUANDO TE LLAMO! ¿DÓNDE ESTÁS?”

          “Sí, perdona, estoy en la cocina…”

          Marga Cristóbal Tamargo

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          Poesía: su nacimiento

          En una noche rebosante de estrellas, de un inmenso cielo azabache, Dios acunaba en sus brazos a Poesía y le cantaba su nana preferida:

          ea, ea,

          ea, eé,

          ea, ea,

          mi bebé.

          ea, ea,

          ea, eeee,

          ea, ea,

          duérmete.

          Poesía se durmió dulcemente y Dios la besó con ternura, cogió una estrella y la puso en su mano y con suavidad le susurró al oído: “Eres mi niña amada. Ahora has de bajar a la Tierra, allí te esperan…Te esperan los niños, los hombres y las mujeres. Te espera la creación toda, para que cantes su belleza y todos la vean.”

          La Gran Madre Tierra respiraba rítmicamente, acompañando sus contracciones de parto. Fruto del Amor infinito, engendraba en sus entrañas un nuevo ser, que anhelaba venir al mundo. Con las primeras luces del alba nació una preciosa niña, robusta y sonrosada, con ojos muy despiertos y vestida de luz púrpura, y la llamó Poesía, conmovida por la pureza de su sonrisa.

          Poesía creció saboreando la dulzura de la vida, en los pechos de leche y miel de su madre, que era una madre feliz de amamantarla. Una mañana, Poesía jugaba con los tesoros que, ilusionada, guardaba en una pequeña caja de cartón y, al abrirla, miles de letras saltaban y jugaban entre ellas, después se ordenaban al son que Poesía les decía, creando así un universo maravilloso de emociones y sensaciones nuevas.

          Tan ensimismada estaba Poesía jugando que no vio a su madre acercarse. Ésta le dijo con suave voz:

          --Poesía, ven, deja los versos, aún eres muy niña para jugar con ellos. Aquí tienes una muñeca, juega con ella. ¡Mira! ¡Mira cómo anda!

          --Es que…yo prefiero las letras y los versos y todo el Universo, pues, sin caminar, puedo alcanzar las estrellas y el cielo…

          Leonor Bru Sánchez

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          Cuando la conocí ella me pareció el sol de mediodá, siempre sonreía y nunca vi una nube que empañara su mirada. Yo la llamaba “rubia mentirosa”, porque su pelo era castaño, pero a ella le encantaba llevar una peluca rubia como Marilyn Monroe. Vestía a su gusto, y no se dejó llevar jamás por la moda. Era fantástica, le gustaba el baile y la música, y convirtió en poesía las canciones “Para que no me olvides” y “Alguien cantó”.

          Tenía 22 años, yo sólo 16, y la necesitaba como una loca. Hace treinta años que hablo con ella de una manera tácita. La busco en las olas, o en aquel balcón cubierto de geranios, pero, sobre todo, la busco entre la gente y siempre espero, sin conseguirlo, ver su sonrisa.

          No sé si algún día la volveré a encontrar, pero si ese día llegara…la besaré, la abrazaré y le diré: “Te echo de menos, rubia, te añoro, amiga mía. Tú eras, eres y serás la más bella poesía.”

          Sé que ella y yo nunca nos volveremos a encontrar, pero ¡qué a gusto me fundiría con ella en un abrazo! ¡Adiós, Poesía!

          Angelita Lloris Aguilera

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Uno de esos días…

Andarás rondando tus cincuenta y tantos, tu figura alta y elegante. Atraviesas esa edad en la que la mujer se siente más mujer, viviendo día tras día con dedicación, con esmero, con toda la fuerza que tu cuerpo y tu espíritu llevan atesorado en lo más intrínseco de tu ser. Te brindas con absoluta abnegación a tus seres queridos como dulce melodía que se aprecia desde el horizonte, derramando amor y paz a tu alrededor. Tu sencillez, tu humildad, tu sentido común inigualable e inimaginable hacen que todos  los que te rodean sientan una especie de armonía vital para el sustento de cada día. Tranquilidad y serenidad por doquier. Y por último, tu compañerismo sin límites, incondicional, hace que tu presencia,  invisible o no, esté siempre ahí. Por todo esto y por mucho más doy gracias a Dios por haberte cruzado en mi camino. Anhelo con fervor que siempre haya uno de esos días para seguir compartiendo esa amistad que nos une.

          Patricia Fazio

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          Revuelo de sensaciones

          Era una exaltación a la alegría cada vez que entraba al pueblo con su cesta de golosinas y sus cantares joteros, rubia, espigada, con los ojos del color de los granos de unas verdes. Era, su entrada en la calle, casi siempre al atardecer, un estallido de fuegos artificiales que me hacían sentir las más excitantes sensaciones, nerviosa y alegre. Intentaba esperarla sin correr hacia ella, para luego, con ojos atónitos, recrearme con su cesta lleba de olores y sabores, luego, la serenidad y el placer de sentir algo dulce y suave en mi boca. ¡Para mí era Pilar y su cesta como una poesía!

          Rita Castañón Díaz