adioses

          adioses

          “El tren arranca, lentamente…” Todos hemos despedido alguna vez “este tren lento, largo, de cansancio y de sombra”, que nos quita algo. Si no íbamos dentro de él.

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          Tengo una amiga en Oviedo que se llama Rosana, con la que he pasado ratos muy agradables. Tenía dos hijas de la edad de mis hijos, nos veíamos muchas veces en las reuniones de la Asociación de Padres de la escuela. Sentí mucho cuando tuvo que irse a su ciudad, por circunstancias de trabajo, pues habían pasado doce años y teníamos muy buenos recuerdos juntas, pero como nos llamamos por teléfono seguimos teniendo una buena amistad.

          Amparo Gil Llorens

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          Una de las despedidas que no se me olvida fue cuando se casó mi hija y fuimos a llevarlos a la estación de Vañencia. Me abracé tan fuerte a ella que creía que la rompía. Cuando volvieron del viaje me dijo, “mamá, además de lo que me he acordado de vosotros, no te he podido olvidar en varios días por el apretón tan fuerte”.

          Mary Carmen Bru Batalla

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          Hace unos años, gracias a un amigo de la mili que se llama Fernando Nañó, natural de Gandía, nos reunimos la mayoría de reclutas que entramos a hacer la mili sobre el año 65. Fue un encuentro muy grande, porque hacía veinticinco años que no nos veíamos, desde aquel 12 de agosto que terminamos de hacer la mili. Ese día comimos todos juntos en un hotel de Gandía y fue un día muy grande para mí y para todos, recordando cosas pasadas, buenas y malas. Pero lo más chocante es que se acordaban todos del tiro que se me escapó. Estábamos en formación en cuerpo a tierra y me dieron un mosquetón, y yo no tenía ni idea, pero resulta que el maldito mosquetón tenía una bala de verdad, y yo disparé y gracias a Dios fue a parar a un pilar y no pasó nada, pero hubiera podido pasar mucho, pero la culpa fue del maestro armero. Sin embargo, sobre todo, lo más fuerte fue cuando nos despedimos, porque la mayoría, y entre ellos estaba yo, lloramos de emoción y alegría, porque fue un día de emociones muy fuertes.

          Modesto Bru Devis

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          Una despedida siempre encierra soledad, tristeza, y está llena de nostalgia. Cuando el tren arranca y con la mirada lo sigo hasta perderse, quedo envuelta en un gran vacío. Evito las despedidas…

          Antonia Graullera Huerta

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          Recuerdo cuando íbamos al pueblo todos los fines de semana mi marido y los chicos. Todo iba bien hasta que nos volvíamos a casa, pues a la hora de despedirme de mis abuelos, que salían a la calle hiciera frío o calor, y viéndolos tan mayores y saludándonos hasta que se perdía el coche de vista, es una cosa que me marcó, siempre volvía llorando, no sabía yo que con el tiempo iba a aprender a ser más fuerte, pero de todos modos las despedidas no me gustan.

          Julia Martínez Monteagudo

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          Hace unos años me fui de fin de curso a París. Mi marido me acompañó al autobús. Cuando el autobús se puso en marcha me dio mucha pena al ver que él se quedaba muy triste y yo me marchaba. Estuve ocho días en París, lo pasé muy bien, pero todos los días llamaba por teléfono a mi marido, porque me acordaba de él, lo triste que él estaría y yo lo bien que lo estaba pasando. Así que prometí que nunca me marcharía de viaje sola, si no iba mi marido conmigo.

          Mª Carmen Gimeno Gil

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          Era la primera vez que me iba fuera de casa, nada menos que a trabajar a Francia, para mí todo un reto. Recuerdo aún la maleta que llevaba, no tenía llave y mi padre me puso un candado. Por cierto, fue el cachondeo de todo el grupo en Francia. La verdad es que de la despedida no me acuerdo mucho pero supongo que sería triste. Yo estaba tan nerviosa, pues para mí fue todo un cambio en mi vida, como los chicos cuando se van a la mili, pues allí me volví muy independiente y le fue muy bien a mi vida.

          Carmen Atienza Navarro

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          Para empezar diré que en absoluto las despedidas no me gustan, sean como sean, tanto si vienen a despedirme como si voy a despedir a los demás. Tengo la fatalidad de las lágrimas, que en esos momentos afloran a mis ojos, y tengo que disimular con un estornudo o sacar el pañuelo para sonarme. Creo que es una tontería, pero es inevitable. Pero al momento me rehago, siempre que no sea una despedida triste. Hasta tal punto llega mi forma de ser, que cuando cantamos en el coro una despedida a la Virgen tengo que dejar de cantar, porque me recuerda a mi madre.

          Lola Máñez Morato

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          Recuerdo cuando mi hijo se tenía que marchar a Colombia con veinte años, él solo. Por un lado estaba tranquila, porque sabía que cuando llegara allí estaba la familia esperándolo, pero es que ¡estaba tan lejos!, y pensaba en el momento de despedirnos, y yo decía, Dios mío, que tenga mucha suerte, porque a lo que va y tan lejos de nosotros (pues iba a torear), y ahí estuvimos preparando el equipaje y sus cosas y llegó el momento de la despedida, que tengo que decir que él estaba con una ilusión grandísima, porque no todos los días se va a un país tan lejos a torear, y para mí, por una parte, de ver a mi hijo con tanta ilusión estaba muy contenta, pero por otro tenía miedo. Pero bueno, todo fue muy bien, vino contentísimo, estuvo dos meses allí y para él fue algo inolvidable.

          María Merlos Torres

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          Cuando nos casamos mi marido y yo conocimos a un matrimonio de Burgos. Cuando terminó el viaje nos despedimos, esto fue en Barcelona, el viaje lo hicimos a Italia. En navidades de aquel año les mandamos naranjas para felicitarles y nos encontramos con que no vivían en la dirección que nos dieron. El año pasado nos llamaron para felicitarnos por navidad, y este año han hecho lo mismo, nos alegramos mucho porque no sabíamos nada de ellos desde hacía treinta años. Se fueron a vivir a Vitoria, perdieron nuestra dirección y perdimos el contacto. Hemos quedado en vernos cuando podamos las dos parejas, nosotros les hemos dicho que vengan a Fallas cuando puedan.

          Antonia Estada Huerta

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          Recuerdo cuando mi hijo, que es el mayor de los tres, iba al Junior, y en julio se iban de campamento. La víspera era un jaleo, arreglando la mochila, porque lo quería meter todo dentro. Esa noche apenas dormía nadie en casa, por los nervios de no hacer tarde al autobús. Cuando llegaba el momento de partir parecía que no quería ir, y lo animaba diciéndole que lo pasaría muy bien, casi lloraba al ver la carita triste que ponía. Pero al regresar era tal la alegría de haber ido al campamento que me decía que el próximo año también quería volver. Cuando fue mayor se hizo mentor de Juniors.

          Lolita Ariño de la Asunción

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          Conocí a una chica mejicana que vino a conocer España. Era estudiante, sabía inglés y para pagarse su estancia aquí buscaba trabajo como yo. Era simpática, muy correcta, y cuando estábamos juntas lo pasábamos bien intercambiándonos costumbres. Ella era muy naturalista, como yo, además tenía titulación en Medicina Natural. Bueno, aparte de hablar y escribir a ella le gustaba hacerlo con ayuda de internet, que a mí también me gusta, pero aún no sé. En fin, yo la miraba y supongo que algo aprendería. Recuerdo que hicimos proyectos juntas. Cuando acabamos el trabajo íbamos juntas a tomar el té, costumbre que ella tenía y a mí también me gustó, pues era dulce y delicioso. Estábamos muy a gusto las dos, pero como todo en la vida llegó el momento en el que tuvo que marcharse. A mí me dio mucha pena, recuerdo la despedida, que fue triste, pero asimilé que ese era su destino, irse a otro lugar. La vi partir de mi casa, pues así  lo decidimos, no quiso que yo lo pasara mal. La despedí triste pero con la alegría de haberla conocido.

          Mª Ángeles Galarza Romero

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          Tenía quince años, y una amiga que estimaba mucho se tuvo que marchar a vivir a Barcelona. La despedida fue desagradable para mí, ya que pensaba lo lejos que se iba, para siempre, y no la vería más, y así ha sido. Muchas veces pienso en ella y la sigo añorando.

          Maruja Ariño Estada

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          Era el año 1976. Yo era ya la madre de dos hijos y de una hija, recién nacida. Estábamos en mi pueblo, porque el nacimiento de mis gemelos me había dejado muy débil. Pero ahora llegaba la hora de irme con mi marido, que trabajaba en Alemania. Él había comprado un auto azul y, cuando nos despedimos del pueblo, fuimos a la casa de mi abuela Jeane, la cual me había ayudado tantos y tantos días con los tres chicos. Ella estaba apoyada en su balcón con un vestido gris. Era ¡tan delgada! Nos miraba ir tan lejos de su corazón con los chicos que ella había conocido desde sus primeros momentos de vida. Yo sufría con ella. Mi corazón me dolía tanto que era como si esta despedida me lo sacara de su sitio. Y cuando el auto arrancó tuve la certidumbre de que con su última mirada ella nos había dicho adiós. Y así fue. Ella murió muy pronto, después de este día de 1976. Creo que fue porque ella no tenía ya ninguna razón para vivir.

          Josefine Fourcaud Yonnet

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          Cuando yo era jovencita me acuerdo de que me fui a Chelva a un albergue con mis compañeras de trabajo. Era el primer viaje que hacía, y estaba muy contenta. Me lo pasé muy bien, y lo que más ilusión me hacía era ir a la piscina a bañarme y a tomar el sol, para venir muy morena a casa. Lo que más tristeza me dio fue la despedida, porque dejaba a mi novio.

          Fina Ruiz Gómez

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          Recuerdo que hace unos años mi hija Mª de los Ángeles se fue a vivir a Madrid para estudiar en una academia teatro y al mismo tiempo estudiar inglés, y me costó mucho hacerme a la idea. Lo pasé mal pensando cómo se las arreglaría para prepararse la comida y cómo se relacionaría con las compañeras de piso. Fue una despedida muy emotiva que nunca olvidaré.

          Fina Mena Rico

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          Una despedida para mí fue el primer viaje de mi hija Carmen, cuando se fue al Sáhara. Pensé que se iba al fin del mundo. Si la despedida fue triste para mí, para ella fue una alegría, pues llevaba tiempo pensando en ir. Cuando vino la alegría fue al revés: ella venía triste por lo que había dejado, y mi alegría fue tan grande que me puse a llorar.

         

          Amparo Gómez Calvo

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          Carta a mi prima María, que ha venido a pasar unos días con toda la familia, pero ya se marcha. Lo hemos pasado muy bien, pocos días pero bien aprovechados, nos habría gustado que se hubiera estado unos días más, pero no ha podido ser, porque se ha dejado a sus hijos y a su marido y los tiene que atender, la necesitan.

          “Bueno, prima, besos para todos y que vuelvas pronto otra vez. Lo deseamos de corazón toda la familia. Con cariño de todos y buen viaje. Adiós. Un saludo.”

          Petra González González

*        “Juan Español”

          Acababa de estrenarse el año 1928. Juan, joven campesino de la periferia, toma el tren en la capital de su provincia con destino a la Capital del Estado. Encontrados pensamientos perturban su ánimo. Atrás deja su familia y amigos; ante él, un destino incierto. Él mismo constituye la mayor y casi única esperanza de esa familia de escasos recursos. Una madre viuda, dos hijas, casi niñas, y un varoncito, todos a expensas de lo que Juan haga y pueda conseguir en Madrid.

          El pesado tren se aleja de la estación a empujones de vapor sin conseguir alejar de la mente de Juan su terruño y sus seres queridos.

          Por fin, tras el incesante tras, tras, del vagón y los espaciados silbidos de la locomotora durante horas, su atención se concentra en lo que tendrá que hacer al llegar a Madrid. Rebusca en su vieja cartera comprobando que los trozos de tosco papel en los que aparecen garrapateadas las direcciones de los paisanos que ya vivían en Madrid desde hacía ya algún tiempo (en gran medida su porvenir dependía de aquellos trozos de papel).

          Al fin su mirada queda cautiva de los cultivados campos con sus casitas de tejados pardos y sus corralitos animados por sus animales domésticos. Luego la gente va bajando las maletas y los bultos, y disponiéndose a consumir sus viandas. Juan alcanza las pobres viandas preparadas por su amorosa madre. Sin embozo las botas de vino pasan de mano en mano, luego las conversaciones se animan y generalizan.

          Después de infinitas estaciones en las que la gente aprovecha para comprar agua y tortas del lugar, y de toda una noche dormitando sobre las duras tablas de los asientos, el tren enfila la recta de la inmensa estación.

          Una vez en el animado andén una turba de viajeros, mozos y vendedores lo engulle con un bullicio aturdidor para una persona no acostumbrada. Un joven alto y delgado, de cara larga, se cruza con él rozándole apenas la ropa. Durante su mili en África había adquirido un tic nervioso que revivía automáticamente cuando se hallaba rodeado de gente extraña, a cada paso rozaba con la cara interna del brazo la parte del pecho donde llevaba la cartera. Por eso supo inmediatamente que le acababan de quitar la cartera. Confió su maleta a unas personas que habían estado en el vagón con él y salió corriendo tras el “tomador del dos”, que así se denominaba a los carteristas en Madrid. El ladrón corre mucho pero Juan, criado en el campo, es más resistente, y por fin lo tiene a su alcance, lanza un zarpazo con tanta agudeza a la espalda del chorizo que éste siente en la espalda una fricción tan cortante que le lleva a creer que Juan esgrime una navaja y, aterrorizado, tira al suelo la cartera y corre aún más. Juan recoge la cartera y comprueba que está todo el dinero, el dinero del que dependía el porvenir de una familia.

          Rafael González Marfil

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          Hoy has atravesado mi cielo

          Un ave de acero de mí te aleja,

          un rastro de impotencia

          cuelga de mi corazón

          como un péndulo incesante,

          constante tic-tac martillea

          mi pensamiento.

          Hoy has atravesado mi cielo

          dejando una estela de vacío.

          Oýeme, si te vas, que mi voz

          se convierta en eco y resuene

          en tus oídos dondequiera que estés.

          Has atravesado mi cielo

          con unas alas de acero,

          un rastro de impotencia

          cuelga de mi corazón,

          pues mi corazón no entiende

          que te vayas y me dejes

          aunque sólo sea un segundo.

          Tras el ventanal veo el ave

          enemiga que, alzando el vuelo,

          de mí te aleja, y su silueta

          en un punto se transforma.

          Y, dime, ¿cómo explicaré a mi cuerpo

          que no tendrá el tuyo?

          ¿Qué les diré a mis manos

          para que guarden sus caricias?

          Son las sábanas un iceberg

          de esta cama tuya y mía,

          y tu lugar un desierto.

          Y mis sesos, en la noche,

          como un eco, repetirán

          que no te tengo.

          Angelita Lloris Aguilera

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          La estación

          A veces tenemos un tiempo muerto, no muchas veces, y no sabemos qué hacer, con lo bonito que es estar en la estación, da lo mismo, sea el tren, el autobús o el avión. Estás observando y pareces un detective, te fijas sin darte cuenta en los movimientos que tenemos todos y cada uno de nosotros. A casi todos nos viene el tiempo justo, siempre varios corriendo, a veces con unas maletas que parece que llevemos la casa a cuestas, como el caracol, otros, en cambio, apenas llevan nada. A mí me gusta cuando esperas el tren, parece que no llega nunca, y por fin ves brillar allá a lo lejos un punto de luz que inmediatamente se te viene encima, como si fuese una catedral. Suben unos, otros bajan, a veces hay quien te espera, incluso con tu mascota, que se muere de contenta, y no te deja ni andar. Suben y bajan tan rápido que al momento ya se vuelve a ir el tren y parece que allí no ha pasado nada. En cambio, ¡cuántas ilusiones, y cuántos pensamientos transporta todos los días de un lugar a otro, y todo queda en secreto! Nadie es capaz de adivinar lo que pasa por nuestras mentes, creo que es lo único que nos pertenece por entero.

          Me gustaría subirme al tren y llegar hasta el infinito, y que al llegar me esperase alguien que me abrazase muy fuerte y me dijese lo mucho que me quiere. Dicen que de ilusión también se vive y soñar no cuesta nada, aunque yo todavía tengo la cabeza en su sitio y sé que eso…¡ni soñándolo!

          Consuelo Jerez Hernández

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          El marroquí Mustafá está casado y tiene dos hijos, de siete y cinco años. Junto con su padre son carpinteros, pero con su trabajo no les da para mantener a su familia. Con mucho dolor y lágrimas en los ojos decide venir a España. Con veinte compañeros más contratan una patera y se vienen, con el peligro de que se hunda la patera llegan a España. Nadie les espera, cada uno va de aquí para allá, buscando trabajo. Mustafá ofrece su trabajo de carpintero, y por fin encuentra una carpintería, donde, con un sueldo bajo, empieza a trabajar. No cesa de pensar en su familia y dinero que gana se lo manda. El tiempo libre que le queda pide limosna y tiene suficiente para comer. Dormir duerme en el bajo del taller en el que trabaja. Por fin, trabajando trabajando se monta su propio taller y alquila una casa. Va a Marruecos a traerse a su esposa y a sus hijos. Su esposa está fuerte, que no quiere irse de su patria. Pero por fin cede. En España viven con desahogo, los niños van al colegio. Ella y Mustafá, llorando, recuerdan su patria y a los familiares que viven allí. Cuando tienen un tiempo libre se van a su patria unos días porque… “la tierra en que yo nací por madre la conocí”.

          Carmen Senent Llácer

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          Mi último tequila

          Sabía que el momento tenía que llegar, me resistía a creerlo pero no se podía cambiar el curso de la vida, tenía que dejarlo todo sin esperanzas de poder volver. Un taxi me esperaba en la puerta para llevarme al aeropuerto, un recorrido que había hecho en muchas ocasiones acompañando a amigos que venían a verme. Ahora era yo la que me iba. Intentaba captar todos los detalles para llevarlos conmigo, Avenida de la Reforma, El Ángel de la Independencia, Torre Latinoamericana, Avenida Insurgentes, hasta el aeropuerto. Un Boeing 747 imponente esperaba para alejarme de la tierra que en un tiempo fue mi hogar, México, 1980. Caricias del sol, brisas tropicales, gentes alegres y siempre y cada día rincones nuevos para descubrir. Así, sin darme cuenta, ya estaba sentada en mi sillón. Cerré los ojos y sentí el suave balanceo del avión cuando subía lentamente. Parece que sabía que no me quería ir.

          --¿Se encuentra bien, señora?

          --Sí, gracias.

          --¿Quiere alguna bebida?

          --Un tequila, por favor.

          Rita Castañón Díaz

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          La partida del tren

          El tren está a punto de salir. Es una estación de cualquier ciudad de provincia y estamos a mitad del siglo pasado. La locomotora está silenciosa y parece descansar. Sólo, de vez en cuando, algunos estruendosos escapes nos indican que es una máquina de vapor, propia de aquellos tiempos. Por la chimenea sale un humo negro y viscoso, producto de la combustión del carbón. Mientras esperan la señal de partida, el maquinista y el fogonero asoman sus caras negras y relucientes por la ventanilla de la maquina, curioseando las idas y venidas de los pasajeros y sus acompañantes por el andén.

          Las despedidas se suceden por doquier. Unas con alegría, con efusividad. Otras, con lloros y gestos de angustia: una pareja de recién casados, con maletas apenas  estrenadas, es despedida por sus amigos. “¡No tengáis prisa, que la procesión es muy larga y el cirio, corto!”, exclaman algunos, los más atrevidos y sarcásticos. Un joven, con una maleta de madera atada con una cuerda, se va ha hacer la mili; sus padres y novia le encrespan. “¡Escríbenos todos los días!”, dice su madre, y dirigiéndose a su marido: “Pobre. ¿Quién le planchará ahora las camisas?” Todos tienen los ojos llenos de lágrimas: la separación puede llegar hasta los dos años. Los enamorados se abrazan y se besan calurosamente; tal vez es en estos casos cuando socialmente se les permite hacerlo. Un guardia civil con el tricornio charolado, pasea por el andén estirando las piernas. Un sacerdote con su negra túnica, revoloteando al viento, y con su sombrero en la mano, sube al tren en 1ª clase, siendo despedido por otro compañero. Un vendedor de cupones de la Once grita: “¡Para hoy, sale hoy!”. Por  una ventanilla, un viajero grita: “¡Por aquí! ¡Deme dos cupones para hoy! ¡Pero de los que tocan, eh!”

          En el interior de los vagones de 3ª se ven a los viajeros  tomando asiento en los duros bancos de madera, mientras en sus bolsas de mano se aprecian algunos bocadillos, bebidas e, incluso, alguna bota de vino... Unos hablan con otros, se preguntan su destino. Algunos terminarán hasta haciéndose amigos... ¡Los viajes eran tan largos…!

          De pronto, el jefe de estación, con su bien planchado traje oscuro y su gorra roja, levanta su banderín y hace sonar un pito, dando la señal de salida del tren. El maquinista, después de una estridente pitada, abre el vapor a los pistones que empujan, a través de las bielas, a las ruedas. Chorros de vapor a gran presión salen por los laterales de la locomotora… La máquina rechina, pero no puede arrancar. Después de unos segundos, donde las fuerzas hacen su duro trabajo, empieza a moverse el tren. Las ruedas patinan sobre la vía mojada. El maquinista, a través de unos tubos, lanza arena sobre la vía... Por fin, con un gran resoplido, el tren comienza a andar. El andén se inunda de vapor blanco y humo negro. El fogonero, con su cara, que parece encendida por el reflejo del fuego, echa paladas de carbón al interior del hogar... Al fin, el tren, resoplando como un monstruo prehistórico, sale de la estación, emprendiendo su viaje hacia la próxima parada.

          En estas partidas de tren había siempre una belleza natural, una poesía popular, una relación ancestral, humana... Donde el hombre era lo primero, lo más importante.

          Veamos una partida de tren actual:

          El “Euromed” está preparado para la marcha. Su morro puntiagudo, que parece una nave espacial, está quieto, solo sus tripas están runruneando y esperando la orden de partida. Todas las ventanas están cerradas para que el aire acondicionado siga funcionando con eficacia; pero, a la vez, impide que los viajeros tengan la oportunidad de despedirse de sus acompañantes, que ni siquiera han venido a  despedirles. Los viajeros están confortablemente sentados en sus asientos. Unos llevan unos cascos en la cabeza y escuchan la película que se proyecta en las pantallas, habilitadas al efecto. Otros tienen una mano en la oreja y hablan con el teléfono móvil con sus familiares y amigos. Nadie habla entre sí, se ignoran unos a otros. Los altavoces de la estación no paran, con su voz fuerte e impersonal, de anunciar el tráfico ferroviario: “¡Tren procedente de Barcelona, con destino Valencia, efectuará su entrada por vía 1, andén 2!” “¡Tren procedente de Valencia, con destino Castellón, efectuará su entrada por vía 3, anden 3!”

          El conductor del “Euromed” recibe la orden de partida a través de la radio. Suena un claxon, sale rápido y en pocos segundos desaparece en la lejanía.

          Como vemos en este segundo ejemplo, la tecnología domina el ambiente, el ser humano casi no existe, ha desaparecido tragado por las fauces de un monstruo descomunal, que convierte a los  seres humano en meras marionetas de su mismo progreso.

                   

          Miguel Albert Castelló           

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El  último adiós a mi Patria

Exactamente un 17 de Agosto del 2004 mi familia y yo emprendíamos el viaje a España en un vuelo sin retorno. Agobiados ya por la situación apremiante que nos involucraba en esos momentos, no sólo era la parte económica y social sino también la familiar, decidimos dar un vuelco a nuestras vidas y a la de nuestros hijos. Aún recuerdo, como si fuera ayer, la imagen que llevaré en mi memoria por el resto de mis días; estando dentro del coche que nos llevaría al aeropuerto y mirando por la luna trasera del mismo con los cristales mojados por la intermitente e incesante lluvia, paradas en la puerta de la que había sido mi casa, las figuras de mi madre, mi tía y la de Alicia (una señora amiga que en esos momentos cuidaba de mi madre) diciéndonos adiós con sus manos levantadas. Hasta que el coche las perdió de vista nuestras miradas y las de ellas se disiparon en un silencio profundo y aterrador.

Durante el trayecto al aeropuerto mis hijos y yo no emitimos palabra alguna. Se puede decir que nos inundaba una especie de incertidumbre que poco a poco iba haciendo de nosotros una sensación de asfixia y donde la imaginación comenzaba a dar vueltas en nuestras mentes, pensando qué sería de nuestras vidas y de nuestro futuro en la Tierra Madre.

Hoy, cuando han transcurrido 3 años y 6 meses, tenemos que dar gracias a Dios por haber tomado la decisión a tiempo. Creo y asevero que hemos dado el paso correcto y que a pesar de haber tenido que comenzar de nuevo, estamos satisfechos con el objetivo logrado.

Patricia  Fazio