PEQUEÑA HISTORIA DE UNA LATA

      Hola, soy lata de pintura, me llamo El Turco, y con el fin de desahogar un poco mi rabia, venía dispuesta a contar en unas pocas palabras, una parte de mi vida que, como pueden imaginar, está llena de traslados y traqueteos sin fin.
     
      Aunque mi abuela y mi madre son inglesas, nací en España, en la cornisa cantábrica. De allí son mis primeros recuerdos, mis primeras amistades con otras muchas compañeras a las que, operarios no muy cuidadosos, trataban con bastante desprecio por no reunir determinadas características y arrojaban en un montón horroroso, lleno de sucios aceites, trapos de todas clases y pedazos de madera.

      Todas las mañanas, a la misma hora, se sentaban alrededor de una mesa mugrienta y comenzaba un ritual espantoso del que todavía no me he repuesto del todo: cogían las latas más pequeñas,
de atún, de anchoas, de mejillones..., las abrían sin miramientos y las vaciaban en el pan, comiéndolo todo con un ansia, que todavía se me pone el asa de punta cuando lo recuerdo.

      Un buen día, y sin esperarlo, me sacaron de allí y me subieron en un furgón blanco conducido por un muchacho joven y apuesto, que, dicho sea de paso, siempre te alegra un poco. Transcurridas dos horas de viaje, descargaron el palet en el que me encontraba y desde entonces, vivo aquí, en un almacén oscuro de la capital, regentado por un señor alto y calvo, llamado Patricio y al que, los lunes por la mañana, no puedes ni mirar del mal genio que trae.

      Soy consciente de que mi futuro, como el de tantas y tantas latas, es incierto. Aunque, eso sí, mi condición de lata de pintura, me libra de acabar sirviendo las fauces de ningún glotón o en el relamerse de la gente en una fría cerveza de bar, y al mismo tiempo, alienta esta esperanza que tengo de acabar mis días en alguna bonita fachada marinera, presumiendo de balcón, y de colorido, que para eso una (dicho sea todo) nació con este lustre.

     (Luis)